Моя родинка на плече по тебе тоскует, ишь ты выдумала непонятно что, растяпа. Стонет, плачет, говорит что никто её не целует, так как ты не целует и не даёт руку у трапа.
Объяснить ей упрямой, что тебя нет, что ты был моего воображения ядом, а она все тычет в лицо твой портрет,на смотри, мол, чаще по сторонам, он рядом.
Улицы вторят сотнями голосов и ни один из них не его, даже в доме у пяти углов мне не объять не объятного всего.
Как там было, уходя - уходи, кто только выдумал подобную ересь? Родинка плачет как сердце в пустой груди, плачет и надеется уже ни во что не веря.