Как хочется скорее из сапог
И в туфельки на тоненькой подмётке.
Меж лужами весенними прыг-скок,
Прыг-скок, родная, ты ль не сумасбродка?
Твои ль глаза не рыщут по углам,
Стараясь всё увидеть и запомнить?
И в строчки зимний перепревший хлам
Воткнуть, сжимая глубину, объёмность,
Спрессовывая всё, что по пути
Услышишь ненароком краем ушка,
Поймаешь чей-то тоненький мотив…
Моя неугомонная старушка,
Отщёлкивая ритмы каблучком,
Бежишь и шепчешь – не забыть бы только,
О чём вот здесь? А там? А там о ком?
А воздух мандариновою долькой
Пощипывает дёсны и язык,
И орошает нёбо сладким соком,
И лопается слово, как пузырь,
Раздувшийся немыслимо до срока.
Срываются слова с сырых ветвей,
Уже набравших зелени сквозь чёрность…
Бегу, как будто к Вам спешу, мой свет,
Как будто вот – в пространство Ваше вторгнусь...
И промокает туфель тонкий хром,
Вороны криком надрывают глотки.
Приторможу вот здесь под фонарём
Ах, туфельки… Моднейшие колодки!
Ах, молодость… Но звук Весны зовёт,
Дождём заполнив рвы и водостоки,
Одновременно тысячи работ
Свершает. И напитывают токи
Меня и Вас, и миллионы тех,
Которые не смотрят в окна даже…
Весёлый Март свисает из-под стрех
И к утру угрожает абордажем.
02.03.15.