Не хочу видеть смерть такою, как её пишут –
В балахоне старуха с косою
Что хватает за душу костлявой рукою
Говорит, словно шепчет и зимнею стужею дышит
Пусть ко мне вместо неё придет другая –
На вид под тридцать, молодая
В длинном в пол платье цвета воронова крыла
Статна, высока, брюнетка, кожа бела
И белизной этой светится
Вот с такой хочу встретиться
Под сенью черных теней карие очи горят
И очи сии вместо уст говорят
Скорый конец твердым гласом пророчат
Больше нет запятых, осталась лишь точка
Ах да, непременно с бокалом вина,
Что испьет предо мною до дна
А вино – то остатки жизни моей
И с каждым глотком пульс слабей и слабей…
До капли испив жизнь мою, улыбнется
Бросит бокал, подойдет, надо мною нагнется
Прошепчет «Пойдем!», поцелует в уста
Заберет через них боль, усталость и страх