Оттого, что вечер синь
чёрным кажутся гипюром
распростёртые над юром
кроны голые осин.
Ветви вскинули в тиши,
будто в небо прорастая...
А за ними птичья стая
сетью тёмной мельтешит.
То взлетит, то тут же вновь
неожиданно исчезнет
без следа в холодной бездне
за каёмкой кружевной.
То опять парит – жива,
невесома, невредима –
там, где тучка легче дыма.
Там, где веток кружева.
03.03.2020