У тебя уже завтра февраль,
У меня продолжается август.
Ты чернила с чужого пера...
Я потрёпанный бурями, парус.
Ты в начале большого пути,
Я лишь путник на млечной дороге.
Волочу свое тело в утиль.
И пишу в состоянии грогги.
Ты молчишь, потому что рассвет.
Я молчу, наслаждаясь закатом.
Ты весишь на почетной доске.
Я заметка на контурных картах.