Весенний снег разбрасывает ветер,
И убелённый мир небесно светел,
И синь, и солнце - на любом предмете,
Отражены.
И кажется, что мир утратил голос,
И кажется, что это смотрит Совесть,
И древности печать - на всём, покоясь,-
И вышины.
И кажется: ничто века и мили.
Вот Ярославна плачет во Путивле.
Рождается металл, вскипая в тигле,
Вливаясь в кровь.
Те слёзы отливаются, сияя,
В веках слепого проивостоянья,
И поколений силою слиянной
Воздвигнут кров.
Он хрупок, он всего лишь отраженье
Вот этой синевы неискаженной,
И он подвержен множеству крушений,
Конечен, мал.
Всё, созданное нашими руками -
Наследие веков и белый камень -
Сметёт скорей иль позже, увлекая,
Ревущий вал.
Он где-то там рокочет, собираясь.
Всё бесполезно. Мене. Текел. Фарес.
Но многие, которые спасались
В подобный час,
Свидетельствуют, что, как вихрь весною,
Он стёсывает разом наносное
И возвращает нам первооснову,
За миг промчась.