О любви, ленив не пишет,
Рядом с ней, не ровно дышат,
Я наверное не хуже и попробовать решил,
Про любовь, почти не знаю,
Все же написать желаю,
Сочинением мадригалов, раньше вроде не грешил.
Цель себе уже поставил,
План стиха почти составил,
Но не пишется нетленка, вдохновение не нашло,
Рифмы все мои прокисли,
Нервы вдруг плетьми повисли,
А от напряжения мысли, семь потов с меня сошло.
В моих венах кровь застыла,
Вспомнить не могу, что было,
Жизнь свою сопя листаю, словно пошленький роман,
Пожелтевшие страницы,
Предо мной спешат открыться,
Только в них не нахожу я, от любви точащих ран.
Да делишки мои плохи,
От наплыва чувств не сдох я,
Как же это умудрился без любви свой век прожить,
Не знаком с любовью, грустно,
У меня на сердце пусто,
Видно этого позора мне ни как не пережить.
Мои чувства где вы были,
Без любви же не творили,
Все великие поэты, вот хотя б Шекспира взять,
Ведь Ромео и Джульетта,
До сих пор не канет в Лету,
А Вильям о них в эпоху Возрождения стал писать.
Или Данте Алигьери,
Описал в своей комедии,
Как с Вергилием по аду, он вояж свой совершал,
За возможность этой встречи,
Благодарность Беатриче,
В её честь произведение, божественным назвал.
Вот ещё пример известный,
Мастер с Маргаритой вместе,
Написал о них Булгаков, жаль, что Миша не поэт,
Если б в рифмах он их славил,
Главы о Христе не вставил,
Вышел бы литературный, замечательный памфлет.
Пушкина хотел коснуться,
Но боюсь не дотянуться,
Пушкин это просто - глыба, Пушкин это наше - всё,
Создал он: "Письмо Татьяны,"
И в письме том нет изъяна,
Сотни раз читал и плакал я к Онегину письмо.
Ну как такое получилось,
От меня любовь укрылась,
Не родилось это чувство, и не выросло во мне,
Как её я не приметил,
Без неё мои мир не светел,
Покружила она рядом, да и сгинула во тьме.
Без любви я укокошен,
И с Олимпа наземь сброшен,
Значит мне на состязании, своей лирой не блистать,
Только жребий мною брошен,
Одиночеством не скошен,
Я пойду с сумой по свету, запоздалую искать.