Ах, маленькая девочка,
Рука твоя пуста,
Рисуешь и не ведаешь
Ни красок, ни холста.
Незримому фламастеру
Бумага ни к чему -
Претят любые плоскости
Портрету твоему.
Минувшее - грядущее,
Нам Логосом звучит,
Фантазия в реальности
Как гвоздь в Кресте торчит.
Рисуешь остов ворона
И когти, и крыла.
Личину деревянную
Ты Образу дала.
С вниманием, стараешься,
Выписываешь рот.
Шнурком укажешь Изверга,
Удавкою Урод
Жизнь отнимает юную
Уже в который раз.
Ай, как идёт кромешнику
Петрушки мёртвый глаз.
Открой всю правду, бедная,
Кого рисуешь ты?
Кому нести на кладбище
Бессмертника цветы,
Кого поймают девочки
Зарытые в наш век?
Ответь, не бойся милая,
Ведь это человек?
И ты едва ответила,
Шепнула имя мне...
И громче: "Это Кукольник,
Приходит Он во сне..."
Не спишь ночами девочка,
А утром, разве сон?
И каждый день является
Из сна в реальность Он!
Из плоти сшитый наскоро
Ах, твой кумир родной,
Веками не стареющий,
Ни мёртвый, ни живой
Отсёкший ухо малхово,
Целующий Христа,
В подростка старец ряженый,
Горгоновы уста!
Как только сбросишь Изверга,
Так Крест переверни,
Орудием Антихриста
Петру язык проткни.
Вмиг тело это вечное
Сгорит без головы -
Костром запахнет тлеющим
Шоссе вокруг Москвы.
И кровь Христа Воскресшего
Отрёт твоя рука!
Пиши икону девочка
Теперь, и на века!
Чтоб только страшный Кукольник
Не поднялся с земли,
И маленькие девочки
Поймать его смогли,
Поймать его... смогли.