О совести, о чувствах, всём, что трогает
у нас не пишут больше. Потому
предпочитаю дому я – дороги:
поскольку неуютно в том дому.
Не смею утверждать, что в нём неправда
попряталась по полкам и углам,
но вижу: завсегдатаи не рады,
когда от солнца отступает мгла.
Там нет щелей, задёрнуты гардины
и громко тикает ненужный метроном.
Не слышно музыки и не висят картины.
Но не сказать, что в настроении дурном
здесь пребывает каждый или кто-то.
Причины не понятны… Полумрак
пульсирует в такт метроному до икоты,
в висках отстукивая бодро: «Сам дурак!»
Я ухожу без зла и сожаленья.
Я собственно там даже не гостил.
Расправлю брюки к низу от коленей
и, не сказав ни до свиданья, ни прости
исчезну рано утром по-английски,
не разбудив и не захлопнув дверь.
Я вспомню, что пытался сделать близким
какой то звук. Вой ветра? Плеск шивер?
Скрип сосен? Хруст шагов на талом насте?
Настал момент вернуться на круги
своя… Я тоже о ненастьях
пишу пока иду сквозь тюль пурги.
Всё так – тот дом и не был моим домом.
Меня никто не звал пусть и не гнал.
Что мной неведомо, тем – чаще и ведомый…
Я одиночка или маргинал?
Я просто не хочу жить без иллюзий
там, где иллюзии синоним пустоты.
Мне надоело неприятие мутузить.
Звук снова слышится. Возможно, он простыл.
Вновь ощущаю: шмыганья и сипы
перерастают в выдох или вдох.
И вновь маячит шанс: зерном просыпан.
Я в хрусте не хочу искать подвох.
< 6 марта 2020 года >
Иллюстрация - мои авторские коллаж
и графическая обработка.
Исходники из Интернета.
Из 19-го хронологического сборника