Под белым шорохом дождя
проснуться утро обещало,
сорвав листок календаря
и с рук ночное одеяло
осенней стужи и ветров
хрустящей осени столетней,
и больше ей не нужно слов,
стихов, надежд и междометий.
Наверх по шороху дождя,
по клавесину бездорожья,
туда, где быть совсем нельзя,
и побывав, проснуться сложно.
Туда, где ночь слепит глаза,
и день устал от ожиданий,
и где кончаются друзья,
и нет забот и нет желаний.