За окном вавилонские башенки -
без скворцов скворечники ржавые.
Пустотой висят над ромашками.
Смерть - это мера, от того и мертвые.
Скорый поезд гудит на Бахаревке.
Небо болеет холодом.
Трудно нам в этом вареве,
и за поездом время волоком.
А Дорога ни чем не мерится.
Дорога она всегда по' миру.
В это легко мне верится,
и уныние уйдет в сторону.
К солнышку вытянусь ивою,
она и к воде всегда близкая.
Смертное станет могилою.
А душа Божьей искрою.
За окном вавилонские башенки -
без скворцов скворечники ржавые,
Пустотой висят над ромашками.
Полечу, пожалуй, я жаворонком.
Утро. Солнце восходит.