Ах, ты нищий поэт,
Что вкусил каплю славы?
А теперь трёшь буфет
У буфетчицы Клавы.
Клянчишь стопку вина
И, конечно, без денег,
А отдашь долг сполна
Ей за всё в понедельник.
И за горький нектар,
За привет и участье…
Ведь ты ждёшь гонорар
За поэму «Про счастье».
Но надежду тая,
Зря мечтаешь о лете,
Ведь поэма твоя
Не прошла в Литсовете.
Слишком слабый сюжет,
Нет героики буден…
Потому -то поэт,
Гонорара не будет!
А на нет – суда нет,
Нет и призрачной славы…
Есть лишь дымный буфет,
Да буфетчица Клава.