ты меня знаешь.
жертва больных сравнений,
дурочка, глупая, сущее баловство.
я от тебя и не жду никаких сомнений,
что мне твоё: «ты не худшее существо»?
можешь считать меня, перебирать на зёрна,
верить, что всё измерил, под кожу влез.
было два цвета: ты красил всё в бело-чёрный,
даже не думая, что существует смесь.
красная ручка — пометь все мои ошибки,
скомкай в ладонях, попробуй, перепиши.
я как обычно отвечу тебе улыбкой,
но в ней не будет ни капли моей души.
можешь считать меня: хватит ли строк Экселя?
впрочем, зачем бесконечность равнять с нулём?
кто-то придумал: чем я становлюсь взрослее,
тем всё больнее, всё глубже, острее слом.
это во мне.
я тебя раздражаю сутью.
ведь твоя жизнь — идеальна, по плану всё,
не для тебя — колебаться на перепутье,
прятать эмоции, слёзы, слова, лицо.
я для тебя, как дыра на любимой кофте,
ты зашиваешь, но рвётся тугая нить.
как благородно: исправить, а не испортить:
я же совсем
я совсем не умею жить.
можешь сказать: «не видел несовершенней»,
вот он последний гвоздик — пора забить.
только
не раздавай мне нравоучений.
я и сама умею себя корить.