Писал себе в стихах свою судьбу,
писал и плакал,слёзы проливая...
Писал и грезил,грезил наяву...
Писал судьбу,о ней ещё не зная...
Не вырубишь стихи и топором,
и жизнь свою не проживёшь повторно,
судьбу ты не оставишь на потом -
не выровнять,что сделано топорно.
Есть магия в написанных стихах,
четверостишья - огненные мысли.
Ты пишешь о неведомых грехах -
они уже в реальности возникли.
Ты пишешь о несчастнейшей судьбе -
судьба твоя в морозах увядает.
И солнце греет ярко на земле -
оно и жизнь твою же освещает...
Опасно быть поэтом для себя -
душой своей ты будто бы играешь...
Ты словно любишь Бога,не любя...
Ты не живёшь,а только выживаешь.
И правду говорят:поэт - пророк...
Он может жить и странное пророчить...
Через него вещает даже Бог!..
иль демон на исходе долгой ночи...