«Пусть за все вам усмешка в ответ…»
(Андрей Дементьев)
Адресуется поэтам, которые ищут свое место среди обычных людей.
Лишь только тот, кто верит в Бога
В обычной жизни видит свет.
Какую же судьбу-дорогу
Ты выбрал для себя, поэт?
Или к зовущим ввысь вершинам.
Не жди от мира похвалы.
Но есть ли веская причина,
Чтоб не сорваться со скалы
И не упасть, и не разбиться
От тяжести людской молвы.
Иль лучше в небо взмыть, как птица,
Сказать грозе: «Иду на вы!»
Но что же дальше? Ждет пустыня.
Быть одиноким – твой удел.
Стать менестрелем – не акыном –
Себе позволит лишь кто смел.
Так жил поэт Антипов Дима
В квартире, что была как скит.
Когда-то он влюбился в приму,
И до сих пор в ушах звенит:
«Ты словно мелкая букашка,
Что суетится каждый день.
Душой похож на Чебурашку,
Такую пишешь хренотень!»
А Дима-то не понял сразу,
Не ожидал сей поворот.
Но был-то он совсем не crazy
И никакой не обормот.
В себе замкнулся он мгновенно,
Такой услышав «комплимент».
Его размазало по стенам,
И потерял значенье бренд,
Который был поэта честью:
«Антипов Дима – высший класс!»
Ему, как псу, сказали: «Место!»
Затихла к приме тут же страсть.
Остался Дима с Богом только,
С вершин на Землю не упал.
Но как же было все же больно.
Расстаться с миром было жаль.
«Иду на вы!» - пусть люди знают,
Что он не сдался, встретив Зло.
Собаки только нынче лают.
Что с них нам взять? Лишь шерсти клок.
Прошли недели после встречи
С той примой – как ее назвать?
Поэт взвалил себе на плечи
Такую тяжесть. «Слушай, Влад», -
Сказал Антипов другу детства.
Тот тоже о любви писал. –
«Где б мне найти такое средство,
Чтоб погасить любой скандал?»
И тот ответил: «Жизнь поэта –
Для всех людей большой пустяк.
Они же все ему сюжеты,
Но кто он им? Не друг, не враг…»
Поэты часто одиноки.
Но в их душе - не пустота.
В ней оживают с рифмой строки,
Что покидают полость рта…