Еду в автобусе.
Синий, измученный жизнью, гриб.
Гриб – потому что в шляпе.
Ноет нога. Болит.
Мне её отдавили
В разных очередях:
За молоком, за хлебом,
За одобрением в соцсетях.
Синяя – потому что
В синем хожу пальто.
Нет, я не пью водку,
Это вообще не то.
Я не люблю пиво
И не курю табак.
Как провожу время?
Что-то вообще никак.
Бродит по переулкам
Синий уставший гриб.
Чувствует, будто жизнь
Шагнула за перегиб.
И в этой части книги
Будет сюжет иной:
Автор бросает ручку,
Нужно писать самой.
Надо сказать, так себе
Книжку он настрочил.
Я не умею плавать –
Кто б меня научил.
Все у меня секреты –
Фантики от конфет
Я подняла ручку,
В ручке чернил нет.
Не нахожу больше
Времени для борьбы,
Если уж быть честной,
Я не люблю грибы.
Я не люблю готовить
И не умею шить.
Может быть, мне надо
Как-то иначе жить?
Если идти – по дороге
Из жёлтого кирпича,
Если и танцевать –
Исключительно танго и ча-ча-ча.
Если мечтать – смело!
Чтоб в жилах бурлила кровь,
И, по возможности, с кровью
Не рифмовать любовь.
Надо уметь думать
На языке любом,
Надо взрослеть, значит,
Больше не быть грибом.
Я допишу книгу,
Можно и без чернил.
Кем я тогда стану?
Автор не уточнил.