Пишу стихи пусть я и не поэт,
Не так сладки и пылки мои речи.
Не в чёрный плащ и не в колет одет,
Не встречу смерть у пирса чёрной речки.
Мой крест шагать по светлому пути,
Одной ногой ступая в дым и темень,
Что слаще грёз и липче паутин,
Где сильный дух погибнет в слабом теле.
Вдоль всех дорог кошмары во плоти
Стоят, смеясь. Долгов полна котомка:
Царю – налог, Харону – заплати.
Жизнь – беготня, сумбур и сутолока.
Но даже в топи по уши в грязи,
Достав до дна ногтём большого пальца,
Под нос бурчу: карабкайся, ползи,
Грызи гранит, но только не сдавайся.
В тугой комок сжимая кулаки,
Бьюсь за добро. В глаза осколком колет
Звезды гало, свет льется изнутри.
На лбу тавро (и как тут без оскомин?).
Попортил кровь бесплодный этот дар,
Пролил галлон бессмысленного пота.
Мирских забот не пахана страда.
Поэты в дождь не ходят на работу.
Но что мне дал занудный мануал?
Одна тоска. Уныло всё, бесцветно.
Поэту – бал, дуэль, тюрьма.
Я – в словарях зароюсь до рассвета.