Утро. Вторник. Март. Красивое число 10ка, их две - 5ки, тоже, любимое число. На часах, не 7.40, а в голове хава нагила, улыбнуло.
Образ не истинной француженки, она в любви и страсти, блеска обволакивающих софитов у стойки микрофона и сердце и душа натянуты, она Je suis malade, непревзойденная, итальянка Далида.
Благородная плесень - пенициллин, первая осмысленная фраза после пробужденья, тоже, молекула, и зеленоватого цвета.
Эксцентричка, ей это не только к лицу, обожаю эту ненормальность, которой она запиливает до основанья. Такую не найти в полной темноте комнаты 3:4, огреет, да так, что воск без поднесенной спички; Истеричка, запавшая не занозой, заточенным Генералом Шерманом, и не под кожу; Жучка, убивать бы ежечасно, и сиюминутно воскрешать, здесь уже не слово, зубов скрежет. Bang Bang, все та же Далида, под душу скрипки.
Знаешь, иметь утончённый вкус, конечно же, возможно, с годами, но это не оно. Это приходит с тем, в кого тебя впускают, ведь ты уже прошёл свои былые ступени для перевоплощений.
Все самое прекрасное уже создали, а ты на это возразила, так подумай, снова. Еще столько же, кому то, больному тонкостью и бешеностью натуры, предстоит свершать, так кто творит необычность и неповторимость?
Свой мир, никак иначе. Все самое ценное, ее не имеет, о цене, все самое прекрасное, иногда, от обычных глаз, за ядом и неподобающей формой, и представляешь, спасает жизни; та же плесень на лозе виноградной - "пот ангела", и … болезненно извлекать, одному, нет, для двоих, не понимая, к чему это может привести, хотя…, нет, непредсказуемо, хотя возможность известна.
Вторник, утро, без штор, как с ними, солнце погрузилось в глубины океанов эмоций скрытых, и не в сердце, это всего лишь орган.
Знаешь, на самое дно, и еще глубже, не признаваясь, чтобы парно, чтобы как свое я видеть, не только себя, понимаешь? Извлечение через неизбежное погружение сквозь дно. Имеешь и умеешь, только память потеряло не мое я.
Улыбке, выкипающей самое дно, до плеши