Есть на море-океане
острова и корабли,
звери, птицы и в тумане
берега родной земли...
Ветер, странствуя по водам,
ходит-бродит взад-вперёд
и прибрежному народу
всё проходу не даёт.
Вроде, ласков, вроде, душка,
а смотри-ка ты, - штормит!..
Ядра волн прибоя пушка
изрыгает на гранит.
Ну, а тут ещё цунами...
Между нами говоря,
распоясались волнами
океанские моря.
Ненасытные торнадо –
злых штормов цепные псы,
куда надо и не надо,
хвост крутя, суют носы.
Их, запущенных на сушу,
чтоб «пощупать» материк,
те, кто выжил, в бога-душу,
кто как может, материт.
Мы повязаны поверьем,
что под пенье Аонид,
наши с вами пух и перья
сбережёт родной гранит,
защитит огнями Эльма
за прибрежной полосой
и костлявой скажет: "Шельма!
Перестань играть с косой!
Забирай свои "торнады"
и цунами уводи.
И уж если очень надо,
тёплые оставь дожди."