На небе облака в свинцовой пыле,
Как чья-то черствая душа,
Нависли на тяжелых крыльях
И что-то шепчут, чуть дыша.
Накрыли землю затяжной простудой,
На них ни бога, ни креста,
Куда не глянь, они повсюду
И давят, давят на глаза.
Висят свинцом на бойком месте,
У изголовья синих гор,
Погонит их, как стадо, ветер
И сгонит с них по сто потов.
Гиганты в грязно-сером цвете,
Как неуклюжие мешки,
Клянут, летя, проклятый ветер,
За то, что гонит с места их.
Они кочевники по крови
И ни к чему им оседать,
В свинцовом цвете столько боли,
Тоски душевной в нем печать.
Хотелось бы чего поярче,
Сменить те серые тона.
Кристально-белый замаячил,
А с ним мороз и холода.