Неужели тебя не трогает этот листик,
этот свет на кошкином ушке, снежинка в чашке?
Мы, вообще-то, тут все меланхолики-рецидивисты,
умираем легко и часто, смеёмся тяжко,
предстаём перед богом без хороших характеристик.
Неужели в тебе интерес не срывает струны,
неужели, тупое сердце, ты спишь и видишь
только тьму, из которой и солнца ушли и луны,
из которой душа, бесприютная как подкидыш,
никогда не вернётся, по крайней мере, разумной?
Неужели уже не нежно грохочет поезд,
не красиво ложится строчка в уста блокнота?
А ведь раньше ты замирало, забеспокоясь
над судьбою секунды, не пойманной в переплёты,
над судьбою души, в которой окончен поиск.
Нынче дремлешь во мне прохладно, тяжеловесно,
бесполезно качая кровь, что на вкус — водица;
Иногда тебе снится тьма, а бывает — песни
о сердцах, которым вообще ничего не снится,
и строка из зрачков моих капает на страницу —
от чего — неизвестно.