И вот, когда почти зима…
и на душе почти морозно…
берёшь зачитанный роман…
И ничего, что вечер поздний…
Здесь всё, что было не с тобой,
волнует сердце отчего-то…
чужая книжная любовь…
вздох… канделябров позолота…
Пьянит тончайчий шлейф духов…
и чьё-то чистое бельканто…
и пылкий взор… и бархат слов…
балы…кареты… танцы… банты…
Так будоражит хрупкость грёз…
желаний тайных непорочность…
вуаль, чуть влажная от слёз…
и писем вязь, где между строчек…