Вот жизнь моя… – говорит она. – Моя ли? Да кто бы знал.
Смотрю в окно, там чуть-чуть видна улица и вокзал.
Я не спешу, а куда спешить? Наверное, не права.
Себе я утром твержу: дыши! Дыши, раз ещё жива.
Ждала весны и пришла весна – дождливая, как ноябрь.
Мне жаль её, – говорит она, – унылые дни стоят.
У нас не солнечная страна, здесь солнца подолгу нет.
Мне жаль её, – говорит она, – хотелось бы видеть свет.
И вот цветок ещё у окна завял за минувший год.
Мне жаль его, – говорит она, – но вряд ли он оживёт.
Другими не были времена, другим и не будет мир.
Мне жаль его, – говорит она, – что делать, такие мы.
Душа? А кому она здесь нужна? И чья она – всё равно.
Мне жаль её… – говорит она.
И снова глядит в окно.