Родился летом я когда-то.
Любимцем был я, жил и рос.
И вот уже в стихах распят я,
Душа взлетит, а мне расплата –
Букет могильных вялых роз.
Пришла весна, и следом – лето,
А там - и осень, и зима…
Похоже, песня моя спета.
В народе нашем есть примета –
Нет хуже горя от ума…