Не ждала я вовсе эту кабалу,
Март под ноги бросил лоскуточки луж:
Светло-синий в точку, серый, голубой,
Из таких кусочков наша жизнь с тобой.
Швы, перемежаясь, сделаны внахлёст,
Не дави на жалость, каждому свой воз.
Кто-то швы сшивает, кто-то просто ждёт,
Чтоб дожить до мая, где пчелиный слёт,
Где сирень клубами, ливни и гроза…
А пока над нами марта бирюза.