Почему-то самое важное
не укладывается в стишок.
Снег засыпает улицы,
Белый как порошок.
Снег засыпает, мы же —
Спим то вместе, то врозь.
Снег дикую улицу лижет —
больше похожий на дождь.
В кармане моём нет спичек,
Дворники смотрят вверх.
(Вот опять не влезает
Наш разудалый смех).
Сюда не поместятся осень,
«Ласточки» или цветы.
Сюда не поместится кто-то,
Смотрящий на нас с высоты.
Белой мукою сыплет,
Смеётся себе в усы
над тем, как мой стих не вмещает
Тёплые руки твои.