Ноябрь умчался на облаке, как на катере.
Листья, как жёлтые маски, в овраги сброшены.
Ты посылаешь их, как Ремарка, по матери,
а они, в ответ, посылают тебя по осени.
Зимником белым идёшь. А навстречу - схимники:
в чёрных одеждах да с бородами белёсыми.
"До Бог-знает-где далеко ещё топать по зимнику?"
"А Бог его знает... Дойдёшь, небось, ближе к осени..."
Весеннее солнце моргает стоваттной лампой.
И птицы летят на север - домой, в провинцию -
родимым просторам горланят вовсю дифирамбы,
а я подпеваю, шагая внизу пехотинцем.
До лета вот-вот доберусь. А за ним и осень
накроет горячую землю крылом прохладным.
В саду далёком огнём осенним займётся ясень,
тот, что по детству всегда казался таким громадным.
За садом - ле'са живое море поёт и дышит.
За лесом - по'ля рушнык природой с любовью вышит.
Приду туда я. Упав на землю, прижмусь щекою.
И стану ветром. И стану птицей, что над рекою
парит неслышно.
16.03.20.