Печалью бесконечною - поля,
сырая пашня - мякотью земли,
сады ЦВЕТАМИ, пухом тополя,
на душу чью-то ЧЁРНУЮ легли.
Разбужен тишиной стихии БЕС
и КРОВЬЮ бычьи залиты глаза.
И скоро ГРОМОМ упадёт с НЕБЕС,
колдующая где-то ТАМ гроза.
Не для того ль, чтобы земную КРАСОТУ
от чар, от злых оборонить, с недавних пор,
в холодном просыпаюсь Я поту,
и снится мне, что я ТОРЕАДОР.
Что будто бы готов сразиться я,
с невиданным небесным существом.
Оно копытом бьёт, дрожит ЗЕМЛЯ,
начало действа возвещает ГРОМ.
Агония поверженного дня,
заставит ахнуть ВСЕХ видавших виды.
Рогатый месяц смотрит на меня,
стращая КРОВЬЮ будущей корриды...