Мне муза не спеша шептала
Рифм незатейливую вязь.
Душа от счастья запорхала,
К поэзии зажглась в ней страсть.
Ей мысль крамольная закралась:
Неплохо б авторство украсть,
Чтоб слава ей одной досталась.
Чтоб насладиться ею всласть.
Спешила записать, запомнить,
Чтоб выдать рифмы за свои.
И радовалась так нескромно,
Что оторвалась от земли.
И комнаты вдруг стало мало...
Как будто хмеля напилась.
Ей крышу, видимо, сорвало
От мысли, что жизнь удалась.
Сказала мне: «Пойми дружище,
Ведь это наш последний шанс.
Мне надоело, что ты - нищий,
С тобой не сходишь в ресторан.
Ночами ты не спишь, все пишешь,
Несешь литературный бред.
А тут - ПОЭЗИЯ, ты слышишь…
С твоей - сравненья даже нет.
Давай ПОЭЗИЮ присвоим,
Ведь музе слава не нужна.
А ты её вполне достоин…
Но есть же и твоя вина,
Что до сих пор ты не известен,
Что славы так и не сыскал…
Ну, будь перед собой хоть честен,
Ведь о другом же ты мечтал…
. . . . . . . . . . . . .
Бессовестная, совратила…
И всё ж присвоил рифмы я.
Быть честным не хватило силы…
Пред музой виноват, друзья.
15.03.2020г.