На скалах есть теней потеки,
В громадном небе день висит
Протяжной облачностью, вздохи
Всей вышины, и лес стоит
Чуть отдаленно и глубо́ко
От скал тревожно сторонясь;
И небо то вразгляд широ́ко,
И необъятно мыслью, тщась
В глуби души познать ей время,
А может соплетенье чувств,
А может истинное бремя —
В бесславном поприще искусств.
Обозревая даль несмело
Художник образом мечтал,
Кладя уже на холст умело
Мазок-другой, и трепетал
В единстве с отдаленным лесом,
Неся на взгляде суть невзгод.
Но что невзгоды? Тяжким плесом
По небу пробежит этюд...
Другой, еще и третий, право,
На всех на них печать судьбы;
Он сотворяет смыслы здраво,
И в то же время от мольбы
Порыв души не отличает,
Вторгаясь сердцем в естество;
Но там же вечность будто: знает.
В листочке каждом, де-ре-во...
Он обнимает взором выси,
С землей ровняя и травой,
И скальными тенями мыслит.
И видит как сей мир — живой.