Между Марксом и Маркесом
сто страниц одиночества,
но полковники в памперсах,
раскурив "Капитал",
позабыли пророчества,
хоть судьба-пулемётчица
подавала сигнал.
Ах Ахматова, маменька,
понаехали тыщами,
затоптали поэзию,
как переднюю - вчернь.
От велика до маленька
все стучат кулачищами,
посылают по Цельсию,
тычут книжками в дверь.
Мол, сыны СолоМоновы,
дщери батьки Вергилия,
мол, откройте, опричники,
а не то тра-та-та!
Машут новым(и)конами
и грозятся насилием,
мол, слезайте, язычники
с лиры, то бишь, с креста...
Их донбасит, и крымит их,
их колбасит по-взрослому.
Им поэзия - сцена лишь,
только б быть на виду.
Но стоят по периметру
постояльцы-апостолы
и словами священными
отгоняют беду.
...Между Марксом и Маркесом
сто страниц одиночества,
все исписаны маркером -
не понять ни...
Скоро сказка закончится.
И твоя.
И моя.
05.03.2020.