Уйду и сгину в дальних ****ях,
простив себе дурное стихоплётство,
и вы легко забудете меня,
а может, не легко - уж как придётся.
Но ведь забудете, как только с глаз долой -
из сердца вон, давайте без обмана,
и раньше было, так что не впервой,
и я одним из позабытых стану.
И все путём. Поэзия - не я
и не мои, конечно, почеркушки,
а золото пшеничного жнивья
и золото на куполе церквушки,
и злато обручального кольца,
и золото волос её, любимой,
и золотые у людей сердца…
Вот, что забыть вовек недопустимо.