О, муки творчества, беда
Болезнь особого значенья,
Я знаю лишь одно лечение -
Писать, не ведая стыда
И расслабляться иногда.
Тут нет лечения другого,
Лишь рифмовать и рифмовать!
И мертвым, падая в кровать,
Во сне глотать живое слово,
И снова в слове умирать.
И воскресать в чужих владеньях,
В других годах, в иных мирах,
Теряясь в душах и умах,
И в бесконечных повторениях,
В крылатых фразах и стихах.