Эта боль не помогает мне творить.
Я отчаянно нема от этой боли.
Не прогнать. Она не хочет уходить,
Брать багаж и уносить его с собою.
Эта боль не помогает мне дышать.
В белом ужасе я стала задыхаться.
Воздух высушен и до предела сжат.
В горле шар, способный только расширяться.
Не отрадно утро, и не красен день,
Виноград ночей давно не лечит душу…
Только вечер, что любых ночей черней,
Кормит памяти безжизненную тушу.
Вероятности, сюжеты, слепки лиц
Память выдернет из когнитивной комы,
Где мечта о доме – это монолит,
Где мечта о доме – это идиома…
Эта ночь не помогает мне уснуть,
Бессознательное крошит на предтечи,
Но вошьет меня, как хлопковый лоскут
В одеяло ниткой из противоречий.
Завербует сердце образами «до»,
Но заверит душу образами «после»…
Разум даст обет освоить айкидо,
Тело даст приказ держать на мышцах кости.
Это время не позволит мне скулить,
Потому нутро кипит, а сердце тлеет.
Лишь одна слепая вера, как полип,
Образуется на стенках моей тени.
Лишь одно скупое слово мне позволь
Обронить в твою измученную душу…
Да, немая я, но ведь и ты - немой…
Между нами тишина и боль. Послушай…