Смута

               
И снова смута...
Из фарисеев мути голосов -
конечность дня, всеведенье тоски...
И, лишь молитвы иноческой
бесконечность, сумой,
висящею на ремешке стези,
оберегает Света Колоски.

И снова смута.
Из утра в утро
ухабами барахтаясь в сугробах,
одежды зимней стягивая пояски,
является весною на пороге,
цветов незрелых слизывая лепестки.

Веков разруха...
Дымит в дожди кострами пепелищ убогих.
Оставив угли и следы ожогов,
как призрак-воин жалкий,  колченогий,
блуждает вечно вдоль заброшенной дороги –
доспехи потерявший Скиф.