Он, как болид стремительно ворвался,
Нарушив ход обыденный планет.
Он жил своей мечтой и не боялся
Простой поэт 60-десятых лет.
Его стихи, как воздух горько-пряный
Свежи,напористы, быстры, как водопад.
Мы слушали, немного будто пьяны,
А строки били в цель, как артснаряд!
Высокий голос рифмами срывался
И сердце зала билось с ритмом в такт.
Поэт ушёл. Но навсегда остался.
Поэты не уходят просто так!
Он говорил так просто. Нам казалось,
Что видит то,чего не видим мы.
Он ничего не взял. Все нам осталось
Его стихи, страницы и мечты!
Виток судьбы внезапно оборвался,
Оставив в наших душах чистый свет.
Последний стих - он на листе остался
Ушел кумир 60-десятых лет!