*
Это счастье, с лёгкой моей руки
оседает в воздухе терпким дымом.
От тебя остались мои стихи,
возвращаясь в них назовись «любимым»,
отыщи в развалинах пьедестал,
там где был один, выживали двое —
тишина расставлена по местам
и тоска, задетая за живое,
не болит, не бьется — течёт внутри —
накрывая пледом, как душным маем.
А когда захочется новых рифм,
я вернусь, из прошлого вынимая
всё, о чём не принято вспоминать,
замечая, что отражают блики.
От стихов останутся имена.
А война останется от великих.
18.03.2020