только вместо пятидневного запоя
развязал нам руки русский андеграунд,
где завод плюётся желчью, где герои,
переехав в Питер, топчут лишь бараки.
где, ужалив хмурым, про манту нам лечат,
и не лечат ОРЗ, коронавирус.
где зависло солнце.
нам опять крыть нечем,
на танцполе попадаем в такт под минус.
из пузатых будок белые виниры
улыбаются и постят инстаселфи,
пока мы стираем тряпки целым миром,
и репостим это, не боясь расстрелов.