Ещё подшёрсток изумрудных трав не виден,
Ещё кусаются ночные холода.
Наивно думая, что ночи — для обиды.
Что не закончилась холодная страда.
Ещё у гномов мало яркой краски,
Не обнял клейкий лист у ветки стан,
Не сотканы в лугах ковры для ласки,
Цветы для пчёл не подвели ещё уста,
Но возбуждение предвечное прольется,
На грудь стучащую, как-будто нынче в бой,
И крепнет вера, что и к нам вдруг доберётся
Весенняя, заветная любовь.