Весеннее утро, мартовский зной, солнце пробивает сквозь тучи, птицы за окнами в воздухе парят, наслаждаясь свободой минуты
Они все поют, живут в полной гармони с природой и миром хауса людского, кормятся тем, что дала им земля, разнося по свету райскую молву
Я слышу их гул, мои уши как трубочки, внимаю биению духа природы, это ритм, это звук, это биополе, на уровне общения греховного с богом
Песнь постепенно переходит на шум, похожий на треки треш металла групп: сепультура, даунфолл оф гайя или массив аттак, растрясается моя прорезь в волосах
Это все напоминание, что жизнь мимо проходит, незаметно, как в слоумо растворяется все на нули и единицы, ты программист своего мира в душе, изгоняя из себя WOW эффекты
И дождь пошедший за окном забарабанил так, что мысли путаются о духе в преломлении материалистического говна, двигающих нашу культуру к девятиуровневому дантова ада
Все затлевает как дешевый табак, превращая все в пыль, рассеивающийся в пространстве между небом и биосферой
Не родится живое, все движется к концу уже как 25 тысяч лет, с того момента как умер тот дядя в дешевых тряпьях сидящим под деревом Бодхи
Давший всем путь открытой свободы без страха и смерти, без горечи и жизненной драмы в вечном оргазме духовном, торжествуя над телесным, лучше любого питерского ЛСД трипа
А они дешевый вечный кайф меняют на айфоны, хип-хоп музыку белых слабоумных мальчишек, непонятно зачем существующих: киски, танцополы, порошки и куча модного тряпья, погоней за ональным потреблением
на крафтовое пиво и бары, походы в кино и общего массового веселья, где разум окутан в покровы как в тех известных городах Содома и Гоморра, наказанный за райские свойства будущего капитализма, от которого мы гибнем сегодня
И так я завязал, уже 4 недели на б/а, жалостно тащу свое телу обратно в счастливое время: трезвость, благородство, ум и красота как в каком-то эпосе о возвращении к себе домой к пониманию «я»
Отметил значимую дату, захожу в бар, как в лучшие годы, принять на сутки современность без иллюзии и лжи пред собой: мне наливают сходу рюмку настойки, заказываю яблочный эль, сажусь в стороне, не могу слово вымолвить, видимо, пелевинское чудо о стремлении духа к пустоте заработало со мной
Не опьянел, нет никого желания продолжать, окунаться в злополучное похмельное утро, я встаю над системной, окидываю орлиным взглядом людей, ухожу отсюда, ведь знаю системность погубит меня, добра здесь никогда не будет
Кроме воспоминаний момента, когда девочка с тесной пиз*ой сидит напротив тебя, глазами моргая как волчица соблазняет на греха, давать ей себя слишком просто современность достойна другого
Нужно принять опыт прошлых веков, выйти за уровень телесного, раздеть до гола юную длань, прочитать ей Бодлера про мертвую лошадь, она всхлипнет , содрогнётся от мысли, что юность коротка, тогда ты и вставишь, пусть примет судьбы без маски дурья
И вот одиночество ты принимаешь снова в себя, отказываясь от естественного, я как на переработке сырья хвалебного злака для каши, принимающих людьми без сахара и молока
Это все наверно мортидо, психоаналитику будет услышать это слово всласть, в буддийской традиции постижение четвертой джаны на пути к 16 этапам просветления, с одной стороны, хорошо, с другой, это полное разрушение себя
Ты же понимаешь, что не убежать никуда, не скрыться от банкоматов и банков, от девчат, от работ, от порно, от дрочки, попытка создать картину правды в синтезе с болью
Жизнь как календарь, вырываешь по странице ежедневно: дом-сон-работа, книги-сон-дом-работа, книги-бл*дь-ром-свобода, от начала к концу, от конца к пробуждению, который закончится крахом вселенной