А что весна - отличная пора,
чтоб пятистопным ямбом разродиться,
и прокричать Поэзии - ура,
как водится, хлебнуть живой водицы
из донных вен серебряных ключей
назло и вопреки годам, погоде,
безумию политиков, врачей,
закрывших от родни границы родин.
Они, взахлёб цитируя места
из Библии и прописей марксизма,
сменили божество, но не устав,
грешить масштабно - каяться речисто.
Вождю фигвам - уютный мавзолей,
в гробу хрустальном, словно Белоснежка,
от времени становится белей,
лежит наформалинен и изнежен.
И что им вопли брошенных собак,
ползёт гуляка- месяц в никудымов,
играя беломориной в зубах,
пуская в зенки окон струйки дыма.
А ты идешь за солнцем по весне,
кошмартовски набравшись, между прочим,
но та Страна, которой больше нет,
волной в отсеках памяти клокочет.
И видится воронка –котлован,
куражится расстрельная команда:
"Писака! Щщас ответишь за слова!"
Но мы стоим. Скажи, зачем?
За "надом"!
Там, на краю сгущающейся тьмы
три чуда света, не в пример форосу,
встречают нас стихами, чтобы мы
отчаянно не чуяли сиротства.
Они стоят свободные лишь там.
Спокойно! Мы с тобой! Не бойся, друже!
Высоцкий, Маяковский, Мандельштам,
Спасают наши раненые души.
20.03.2020