Есть город… Его не найдёте на карте,
И путь в этот город неблизкий.
В нём мальчик сидит за последнею партой
И пишет девчонке записки.
И, трепет сердечный скрывая напрасно,
Случайно коснувшись руками,
Девчонка с мальчишкой по улочкам счастья
Здесь бродят до зореньки алой.
И первое детское нежное чувство –
Невинно и хрупко, и дивно –
От глаз посторонних скрывали искусно.
(Они так считали, наивно…)
И слёзы отчаянья, слёзы печали
Не тронули души разлучниц…
Любви больше в городе том не встречали.
Полынь лишь бушует вдоль улиц.
И в разных теперь городах проживают –
Холодных, тревожных, неблизких –
Девчонка с мальчишкой. Любовь вспоминают
И шлют в интернете записки:
«Ты помнишь наш город Любви, дорогая,
Его не отыщешь на карте…»
«Конечно, родной, есть тот город, я знаю…
Там ты – за последнею партой…»