На полях короткой жизни, в свете дней и в тайнах снов,
собираю я букеты из красивых, ярких слов.
День приходит, рассветает, гасит свой фонарь луна.
Ты как солнышко сияешь, расцветая после сна.
Звонкий голос-колокольчик, где найти ещё такой?
Танцевать посуда хочет под проворною рукой.
Только некогда хозяйке, всё, бежать. Круговорот
дел, событий. Поспешай-ка. День пройдёт. И год пройдёт.
Отдохни. Присядь, послушай: расскажу тебе, что ты
так прекрасна - просто в душу свет течёт от красоты.
Красота не только в теле, замечал я много раз:
красота в словах и в деле, в жаре чувств и в блеске глаз.
Эти щёчки... Этот носик - мне покоя не давал:
если б только было можно - целовал бы, целовал...
Ты быстра и на ответы, и на смех, и на дела.
И на сердце - сразу лето, если мимо ты прошла.
Словно в небо голубое светлым облачком летишь.
Побежал бы за тобою - от себя не убежишь...
Что загадывать до срока, как у нас пойдут дела.
Но не дам, чтоб одинокой ты на старости была.
В сердце умные советы, и касанья рук твоих...
Я ведь радовался жизни, сочиняя этот стих.
И, как зимнюю дорогу, что бежит по февралю,
как ромашку-недотрогу я тебе его дарю.
Ну, прими же, ради Бога, собирал его любя.
У меня букетов много. Этот - только для тебя.