Звенит, звенит последний колокол,
Что правду веет на Руси,
И зашатался трон под Молохом,
И дождь небесный моросит.
Не смыть ему греха правителя,
Бельё исподнее не отстирать,
В земном не быть небесным жителем,
У входа воинов священных рать.
А здесь, у трона, сотни рук
Просящих жира, эполет,
И в двери рая вечный стук
Не умолкает столько лет.
Ты веришь, что остался свят,
Вся правда лишь в твоих руках,
Но души грешников вопят,
А их не слышат в облаках.