Выпьешь сто, чуток приободришься,
Выйдешь за ворота: блин, весна.
Бабке в чунях - «Эй, здоров, Ириша!»
«Ну, здоров», - прищурится она.
Мы-то с ней давно пенсионеры.
Сяду рядом.
Лёд, как изумруд.
«Говорят, в Москву пришла холера».
Бабка мне: «Пришла? А может врут?»
Птички на берёзе хороводят.
На снегу клок вытаял ботвы.
«Доберётся к нам она, Володя?»
«Кто?»
«Холера эта из Москвы».
Гляну на посёлочек убогий:
Солнце, лёд и талая вода.
«Не, - скажу, - к нам нет сюда дороги,
Не, не доберётся никогда».
Капает с тесовой низкой крыши.
Вон Семёныч вышел, баламут.
«Чё бояться?» - говорю Ирише,
А она: «Наверно, снова врут…»