Мы снова на марше. Полжизни в пути.
По горам, по полям, по болотам.
Сколько мы прошагали – никому не пройти.
Мы пехота. Мы просто пехота…
Ни романтики, ни бравады,
И в кино нас снимать неохота,
И здесь не каждый сойдёт для парада.
Мы пехота. Мы просто пехота…
Цепью. В рост. На штыки и под пули.
Умирать – это наша работа.
С марша в бой батальоны шагнули.
Мы пехота. Мы просто пехота.
Операция с блеском проведена.
И потери – всего одна рота.
Генералам в штабах раздают ордена.
А мы пехота. Мы просто пехота.
Мы измотаны так, будто в пьяном бреду.
Но есть новый приказ, отданный кем-то,
И мы на ранах меняем бинты на ходу,
Не снижая маршевого темпа.
Хребты Афгана и Чечни, исползав вдоль и поперёк,
И вверх, и вниз, до хрипоты, до рвоты,
Держал всё тот же брат-мотострелок,
Солдат пехоты, простой пехоты.
И снится духам до сих пор кому-то
Кошмар, где матом подкреплённое «Ура»,
Где в рукопашной разозлённая «мабута»,
Где бешеная русская «махра».
Напишут много книг штабные мудрецы.
Писать о войнах – нужная работа.
И в этих книгах все красавцы и спецы.
А мы пехота. Мы просто пехота.
Нам на раздаче снова славы не досталось,
И немного досталось почёта,
Но помни! Первым на Рейхстаге расписалась
Пехота. Просто пехота.