Прости, я стала не крылатой,
лишь взгляд за птицами летит
в рассветный час пропахший мятой,
в зенит.
Прости, идут дождями марты,
я не слагаю им стихов,
и звуки не делю на кварты
миров.
Прости, я стала больше слушать,
внимая чаще меньшинству,
нет, не слова: ветра и души.
Живу.