Памяти моего деда
Степана Ивановича
Чуракова
А время, как песком, историю заносит.
Тиха его река, да омуты черны.
Из дедовых времён
звучит многоголосье...
Не вспомнить, не спросить
И не избыть вины.
Там бабушка ещё
под сердцем носит сына,
Там пашет поле дед и сеется
зерно,
И жизнь не нанесла ещё удара в спину.
Но изменить судьбу, как видно, не дано.
Коммуна, общий дом, он там как посторонний,
И кажется весь свет ему уже постыл,
А дом его родной с тоской пустых оконниц
Всё ждёт своих жильцов, но их и след простыл.
Весь этот новодел
он вынести не в силах,
Не выдержал, не смог - лишь в том его вина, -
В неполных сорок лет Степан ушёл в могилу,
А ты расти детей, красавица жена.
Мой дед... Каким он был, пока в петле не сгинул?..
За всех скажу "прости", как к сердцу прикоснусь,
И обвиненья все решительно отрину,
И предку своему я в пояс поклонюсь.
А память, как река весеннего разлива...
Вот подхватил поток, видения унёс...
В том нет моей вины, и я б была счастливой,
Когда б из той реки не зачерпнула слёз.