Кого это ветер качает? Баюкает лунную кошку?
Налейте, пожалуйста, чаю. Холодный? Тогда на дорожку
Я выпью душистого рома. Немного. Спасибо, хороший…
Какие у вас тут хоромы… А зеркало в вашей прихожей
Мне очень напомнило двери. Старинные тёмные двери –
В страну сто-пятнадцатых серий, про тот долго-снящийся берег…
Про тот, где мантильи и шляпки, салфетки в кольце и багеты
Хрустят… А подсвечник прабабкин тоскует о ласковом свете
Свечей восковых. А для чая, конечно, коричневый сахар…
Я с вами совсем не скучаю, но там – я не мёрзну от страха.
Но там – упоительно сладко, неброско, совсем не фальшиво.
И каждое слово – загадка, а каждый прохожий – красивый.
За окнами нежные краски английского старого сада…
А кофе – конечно, арабский… с корицей… И мною угадан,
Предсказанный странным раскладом потёртой старинной колоды,
Любимый… Смешным маскарадом кружились прошедшие годы.
Кружились в каком-то нелепом, неправильном, дёрганом танце –
Потёртые куклы в вертепах, лишённые прежнего глянца…
Откройте мне зеркало ваше – наверное, есть там секреты?
...С изнанки реальности машут просроченным в детство билетом.
2015