Плету паутину из слов,
Затягиваю тебя в трясину.
Надеешься от меня услышать правду ненаполовину,
Я все не ухожу из твоих снов.
Удивляешься моим граням,
А я попросту пустая сфера.
Нарисовал себе картину, а основа - фанера,
Когда же перестанешь ходить по граблям?
Серые клетки заполняешь своей краской.
Ты - художник, так видишь призрачную якобы музу:
Покрываешь пробелы в образе по своему вкусу.
Ждешь во взгляде магического проявления ласки.
И вот пришла пора финального штриха,
Но позолоченная рамка пуста.
Обходишь мастерскую с опаской:
Возле двери на прощанье оставлена восковая маска.